Y como decía Benedetti, la culpa no es de uno que lo lee, la culpa es de uno.. que lo escribe, lo bota, lo palpa, lo entierra, lo escupe, lo emancipa..
La culpa es de uno que busca curar su enfermedad, su desprecio, su partida, su huida, su comezón. Cuando ve llorar el viento, cuando las musas se vuelven pelusas que no salen de la ropa, de la entrepierna, de los ojos, cuando ese pedazo de cuero que se quita de los labios, comienza a morir, ya no habla, ya no estornuda ni estorba.
La culpa es de uno, porque de quien mas va a ser.. De quien mas si esta costilla que se esconde entre mas de cien huesos pesa mas cuando se aleja al corazón.

Dama Azul.